À travers les Buttes, nous marchons.

Le vent nous traverse pour la dernière fois.

Il nous en faudra du courage.

Les arbres ont du courage.

Le vent s’est transformé en flèche.

Combien de mots peut-on garder sous ces écorces ? 

Ils courent dans mes veines.

Je le sens.

Nous sommes témoins de notre fin.

Nos mots se sont transformés en flèches.

Je veux tous sentir.

Je dois tous sentir.

Le dernier repas, le goût du rien sur ma langue.

Le silence a séparé nos corps et nos baisers.

La nuit s’est transformée en flèche.

Saint-Sébastien, relève-toi.

Ouvre les portes,

au cas où le vent y trouverait un chemin.

Ce matin, le ciel rouge n’est pas celui du sang.

Il annonce le jaune, le bleu, le noir, le blanc.

L’aube s’est transformée en flèche.

Dans ces plaies de tristesse,

j’y déposerais de la joie.

Un amour est mort.

Un amour s’est transformé.

Le vent nous a traversés.

Poem by Simon Demeuter